6 janvier 2021
Aurore (1275)
Aurore
Le temps n’est rien, le temps est tout et la mort vient
Par ce même chemin, où passe la lumière
Et se répand la nuit. Aux vergers ruisselants
De cette aube d’hiver, où la dernière feuille
Résiste encore au vent, de longs fils de lumière
Unissent toute branche au soleil du matin,
Alliance du cosmique aux bataillons du ciel,
Que les rayons lointains d’une dernière étoile
Dirigent dans les airs sans froisser le silence.
JCP, 11/2020
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